- Да-да, мистер Марч, я ненастоящий полицейский. Синтетический. Так что идите вы... ну, куда вы там можете пойти. А я скажу, что вас тут и не было, хорошо? - обречённо бормотал Стратт, не догадываясь, что прямо сейчас к нему надвигаются целых два убийцы - один Кардиолог, а другой, видимо, Ухо-горло-нос. Особенно горло.
Темнота расслабляла. Теперь, когда об этих проклятых подозреваемых напоминали только
шорохи, грохот да редкие реплики, Стратт позволил себе некую долю оптимизма. "Может быть, - думал он, - сегодняшний день окажется всего лишь омерзительным, а не тошнотворным".
Рядом кто-то сопел. Закрыв глаза и утопив лицо в ладони, Стратт тоже немного посопел. Ему слишком мало платят за такой режим бодрствования.
Но уплыть в царство Сморкфея не позволяло загадочное звяканье. Стоило размякшему сознанию заколыхаться, отходя ко сну, как тихий, определённо металлический звук за ментальное ухо выдёргивал Стратта в реальность. На третьей минуте пытки его осенило, и всё сразу встало на свои места, что, однако не привнесло спокойствия. Спицы. Мисс Бишоп продолжала вязать в полной темноте.
- У меня нет фонарика, мисс Бэкет, - кротко ответил Уинстон, пытаясь абстрагироваться от этого звяканья, хирургически-точно взрезающего его барабанные перепонки и пытающегося превратить тёплую кашицу в его черепе обратно в мозг. - Боюсь, я позабыл его на тумбочке после того, как показывал себе теневые кукиши, готовясь к вашему допросу.
Так можно было бы долго сидеть во мраке и надеяться, что свет не включат никогда, а значит, продолжать расследование не придётся. Погасший свет - вполне уважительная причина. Равно как и полное нежелание констебля докапываться до истины. Не копай - и не закопан да будешь. Есть ведь такая поговорка.
Или нету. Но должна была бы существовать.
Сквозь фоновый шум, что производят запертые в темноте люди, стало ясно, что к Уинстону кто-то приближается. На подкашивающихся ногах. Зачем-то.
В следующую секунду на него навалились тяжёлым, горячечным, совершенно неуместным телом.
- Только не говорите, - стул опасно покачнулся под двойным весом, - что вы боитесь темно...
Стратт не договорил, сорвавшись на громкий крик.
Будь некий констебль больше склонен к построению иллюзий на свой счёт или пестованию своей несуществующей мужественности, он сказал бы, что этот крик походит на трубный глас рассерженного носорога. Или на ор Рида, который наступил на гвоздь своей любимой ногой этой недели. Или боевой рёв варвара-берсерка, что пришёл в пятизвёздочный ресторан и заказал суп из мухоморов, а ему подали рагу из поганок, причём чахлых.
Но Уинстон был реалистом и Уинстоном. Поэтому он первый признал бы, что его крик больше походит на возмущённо-растерянный вопль человека, который только-только почувствовал себя уютно в туалете, как кто-то вдруг распахнул дверь. Первый признал бы, не будь так занят тем, что вопил.
- АААРРРГХ!!! Как больно, господи, как больно! Чёртов Виспершир, чёртовы висперширцы, ненавижу вас, всех вас! Нападение на офицера! Всем постам! Мистер Марч, я вас ненавижу. Мисс Бэкет, я вас ненавижу. Мистер Аббъяти, я вас ненавижу. Мисс Бишоп... милое вязание, да. Да где эта чёртова помощь?!
Сквозь раздражение и пессимизм Стратт удивился тому, насколько горячая у него кровь. И вознёс хвалу непроходящему желанию вдавить ладонь в лицо - ведь именно эта поза спасла ему жизнь. Невидимый убийца метил в грудь, но из-за позы доведённого до ручки мыслителя удар пришёлся туда, где у обычных людей размещался бицепс. В случае Уинстона это могло быть названо только рукой, но тем не менее - рука приняла на себя удар, за что ей спасибо. Довольно нетипичное поведение для страттовской части тела.
За пределами зала для допросов кто-то бегал, всполошённый криками. Кто-то кричал в ответ. Кто-то долбил чем-то тяжёлым в дверь.
"Ключ в кармане у Рида", - констебль безо всякого удовольствия осознал себя как медиум. И как человек, который всё-таки опрокинулся на пол и сейчас служит удобным матрасом для совсем уж обнаглевшего нападающего.
Сквозь нарастающее головокружение Стратт возмутился. И вспомнил о том, что раз на нём лежит только один, должны где-то обретаться остальные.
- Теперь вам всем придётся доказывать, почему вы не соучастники этого... этого неопознанного пока субъекта. И, самое страшное, мне придётся вас допрашивать, - упавшим голосом сообщил темноте Стратт. Нет, нельзя было этого допустить. Никак нельзя. Ведь всё просто: у убийцы не выдержали нервы, он и попытался устранить полицейского. А остальные не успели среагировать. К слову, нужно узнать, кто убийца-то, а кто ничего не делал. Поднатужившись, Уинстон столкнул с себя бесчувственное тело, коротко взвыв от новой вспышки боли, когда нож покинул рану.
Кровь стучала в висках. Любое движение даже кончиком пальца на раненой руке отзывалось алыми искрами, расползающимися по всему телу.
"Больничный. Ранение при исполнении. А может, и гангрену заработаю, тогда ампутация, инвалидность и никакой работы". Но мечтать было некогда.
В кромешной темноте щупать подозреваемого никак не хотелось. За те-то гроши, что прикидываются жалованием слуги закона. Похлопав по чужим карманам, Стратт нашёл зажигалку. Раскрыл её. И, облегчённо покачнувшись (а может, покачнувшись по сугубо личным причинам, вроде потери крови и предвкушения ампутации), ткнул ею в верхнюю одежду убийцы. Огонь неохотно лизнул ткань, радостный костерок пробежался по шву. Красивая была жилетка...
- Фонарик, мисс Бэкет, как вы просили. - В свете (ха-ха!) обнаружившихся улик стала очевидна личность злоумышленника. Убийца бармен, ну кто бы мог подумать! - Теперь ищите огнетушитель.
С этими словами Стратт рухнул на пол, опрокинув ещё пару стульев и подпалив рукав.