Когда из прихожей раздался подозрительный шорох, Байрон был на кухне. Он готовил, несмотря на то, что со стороны процедура больше походила на попытку создать гомункула. На Байроне была надета марлевая маска, а в руках он держал огромный мясницкий нож. Не скальпель, потому что готовить с помощью хирургических инструментов - моветон. И маска ни в коем случае не служила атрибутом маскарада: просто во время простуды Клиффорд старался с ней не расставаться. Он вовсе не хотел заразить свой обед, чтобы потом снова заразится от него самому.
Байрон чихнул. Шорох вторил ему - судя по интонации, несколько насторожившись, и, судя по громкости, переместившись в комнату.
Демон подумал, что его квартиру в этот момент грабят, и удручённо вздохнул. Он бы великодушно не обратил на внимание, но раздражающий шум не давал ему сосредоточится на своих делах. Хорошие манеры, по его мнению, обязывали людей не мешать друг другу: не вторгаться в личное пространство, поле зрения, пределы слышимости и не допускать, чтобы тебя учуяли. Клиффорд не мог позволить обворовать себя неджентльмену.
- Доброй ночи, - Байрон вежливо поздоровался с кромешной темнотой, в которую вышел со слабо освещённой кухни. Его руки машинально вытирали окровавленный нож о фартук.
- Вы мне мешаете и я решил поинтересоваться, не могу ли я чем-нибудь вам помочь, чтобы вы наконец покинули мой дом?
Но его усилий не потребовалось, потому что комната оказалась пуста. Только на фоне открытого окна промелькнула пара ног, стремительно влекомая вниз земным притяжением.

- Как, вы говорите, это произошло? - с сочувствующий улыбкой поинтересовался хирург. В его руках находились рентгеновские снимки некого мистера Саммерса, не обладающего почти ничем примечательным, кроме фиолетового цвета лица: ни работы, ни постоянного места жительства, ни документов, в подлинности которых нельзя было бы усомнится.
- На меня напали, - неохотно признался пациент.
- И заставили проглотить это?
- Нет. Я держал его в зубах, когда... всё случилось. Я проглотил его от неожиданности.
- Неужели? - Байрон поцокал языком и ещё раз глянул на снимки. В брюшной полости мистера Саммерса располагалось крупное белое пятно, обладающее всеми характерными признаками ключа от квартиры Клиффорда. Тяжёлое кольцо, резная бородка и даже монограмма КБ - вот такая интересная опухоль. Даже жалко, что энтропия не склонна настолько тонко шутить.
А я ведь любил его, - подумал Байрон, - он запирал мою дверь с восемнадцатого века.
- Скажите мне честно, мистер Саммерс. Что вы делали вчерашней ночью?
- Гулял.
- Хорошо, - холодно ответил Байрон.
Он взял со своего стола самый большой языкодержатель и шприц Жане. Потом повернулся к притихшему пациенту.
- Вы утверждаете, что это не вы были у меня дома вчера между часом и двумя часами ночи, а я утверждаю, что вам просто необходима срочная операция по пересадке печени в гортань. Раздевайтесь.